Estudio de Manuel Apodaca sobre la obra poética de
Álvaro Mutis en
Álvaro Mutis en
Poéticas. Revista de Estudios Literarios
No. 3. Diciembre 2016
Poesía, Poiesis, Poetry, del bloguero y otros que valen la pena.
Tuesday, January 24, 2017
MAQROLL EL GAVIERO: SIN LUGAR SOBRE LA TIERRRA Y LLENO DE MUNDO
Poéticas. Revista de Estudios Literarios
Monday, August 29, 2016
La gran puta / Virgilio Piñera (Cubano)Cuando en 1937 mi familia llegó a La Habana
—uno de los tantos éxodos a que estábamos acostumbrados—
mi padre —como tenía por costumbre sanguínea—
se dio de galletas y se puso a echar carajos.
Llegaron exactamente a las diez de la mañana
de un día de agosto mojado con vinagre;
antes de ir a esperar el Santiago-Habana
tomé un jugo de papaya en Lagunas y Galiano,
y como el deber se impone al deseo
perdí a un negro que me hacía señas con la mano.
Por esa época yo tenía veinticinco años
y toda la vida resumida en la mirada:
años mal llevados porque el hambre no paga:
"Virgilio —me decía Oscar Zaldívar—
no te alimentas lo suficiente. Hay que comer carne..."
De vez en cuando me llevaba a La Genovesa
en la esquina atormentada de Virtudes y Prado,
donde Panchita, una italiana operática(,)
le decía doctor a Oscar y a mí no me decía nada.
Las calles eran vahídos y las aceras desmayos:
en la cabeza los versos y en el estómago cranque.
Corría a la casa de empeños sita en Amistad y Ánimas
buscando que me colgaran entre docenas de guitarras(,)
yo, empeñado, yo empeñando un viejo saco de Osvaldo
para trepar jadeante la cazuela del Auditorium
a ver El avaro de Moliere que Luis Jouvet presentaba.
Era La Habana con tranvías y soldados
de kaki amarillo, haciendo el fin de mes
con los pesos de los homosexuales;
entre los cuales, en cierta manera, me cuento, es
decir, en mi humilde escala: no osaría ponerme
a la altura de la Marquesa Eulalia, del Pájaro Verde,
del Jarroncito Chino, de la Pulga Lírica y del Marqués
de Pinar del Río, y aunque una noche, en el Don Quijote(,)
bailé sobre una mesa disfrazado de maja,
mi alarde palidece ante la magnificiencia
del Pájaro Verde dejándose degollar en el baño.
Según se mire eran tiempos heroicos, tiempos
que fueron cantados por guitarras alcoholizadas(,)
palabras tremendas que eran pronunciadas
con el filo de un cuchillo, mientras allá,
en Marte y Belona, los bailadores realizaban
la confusa gesta del danzón ensangrentado.
Esta gesta alcanzaba proporciones épicas
en el cuchillo de San Miguel: allí Panchitín Díaz
le decía con su voz aflautada a la putica debutante:
"Muchacha, tienes toda la vida por delante..."
y dando dos pasos se metía en la barbería de Neptuno
para entablar un diálogo funambulesco
con la corpulenta Albertino, que se hacía afeitar
una barba imaginaria.
Una noche en el Prado, con su pedazo de cielo
particularmente convulso sobre leones de bronce verde,
sobre leones que temblaban al paso del
Emperador del Mundo —un negro tuberculoso con
el pecho constelado de chapitas de Coca Cola—,
se comentaba con terror manifiesto
la frase ciceroniana de la mujer que se tiró
bajo las ruedas del automóvil de Lily Hidalgo de Conill:
"¡Habana, ábrete y trágame!"
Pero La Habana se hizo aún más rígida
para que ella pudiera ir hasta Colón sin baches,
para que esas noches las putas chancrosas
hicieran buenos pesos y para que lloraran los
sentimentales, entre los cuales también me cuento,
al extremo que podría ser nombrado presidente de
los sentimentales, y ahora precisamente
recuerdo al hombre que vi matar junto a la estatua de Zenea
con su mano convulsa aferrada al seno de mármol
de la mujer que eternamente lo acompaña.
Me pareció que llegaba el Apocalipsis,
pero justo en ese momento oí: "¨¡Maní tostao, maní!"
y metían por mis ojos anegados en lágrimas
un cucurucho de voluptuosidad cubana.
Mi amiga, la Muerta Viva, una puta francesa
que recaló en Sagua allá por el veinticuatro
compraba todos los días el periódico para
ver si en la Crónica Roja aparecía muerto
el cabrón, decía ella, que la dejó plantada en Sagua.
Pero como la vida manda, seguía abriendo las piernas
sin sentimentalismo de ninguna clase.
Yo, que mi destino de poeta me impidió la putería,
soñaba persistentemente con abrir las mías:
cuando el hambre aprieta, sueños monstruosos
se perfilaban en cada esquina, monedas del tamaño de
una casa me caían encima, y todo terminaba al compás
de una frita deglutida al compás de
"Bigote de Gato es un gran sujeto..."
Sin embargo, pensaba en la inmortalidad
con la misma persistencia con que me acosaba
la mortalidad, porque aún cuando viéndome
forzado a escuchar "la inmortalidad del cangrejo"
y ver al tipo pálido sentado en el café de
los bajos de mi casa, con un palillo en los
dientes y un vaso de agua sobre la mesa
pensando en las musarañas, yo me aferraba
a la mentira piadosa siguiendo al mismo
tiempo con la vista los sandwiches de pierna
que rechinaban en mis tripas.
Suaritos anunciaba a Ñico Saquito,
Toña La Negra quebraba la luna con su voz
de tortillera mejicana, Batista daba golpetazos
en Columbia, Patricia la Americana se momificaba
en un disco y Daniel Santos galvanizaba los solares.
Claro está, en la ciudad del sol constante
los fantasmas acostumbraban salir a plena luz:
los he visto acompañándome por Monte y Cárdenas
el día del entierro de Menocal, con ron peleón,
porque de eso el general prodigó, enchumbó, anestesió
y el champán para él y Marianita en París.
"Querida, me dijo Jarroncito Chino, hoy todo el mundo
está jalao, haremos ranfla moñuda,
ya el General templó lo suyo y nosotras moriremos
con un troyó papá bien grande adentro."
Así murió efectivamente. Destino cumplido,
vida realizada, strip-tease de pelo en pecho,
sacando palanganas de agua de culo(.)
Cuando se la llevaron había un Norte de
tres pares de cojones.
Estos son los monumentos que nunca veremos en
nuestras plazas, amorfas, sí, amorfa cantidad
de donde extraigo el canto, en cualquier parte,
bajando por Carlos III que entonces tenía bancos(,)
escuálido, tembloroso, con mi amorosa Habana
siguiéndome los pasos como perro dócil
entre años caídos retumbando como cañones
dejando la peseta en casa de la barajera
para saber (—)¿para saber?(—) si mañana entraré
en la papa... Un pelado en el Mercado Único,
un guarapo en el Mercado del Polvorín,
siempre avanzando, en brecha mortal,
buscando la completa como se busca un verso(,)
¡oh, inacabables calles, oh aceras perfumadas
con orine! ¡Oh, hacendados con pañuelos
impregnados en Guerlain, que nunca
me pusieron casa!
Solo en mi accesoria haciendo mis versitos
veía pasar La Habana como un río de sangre:
y como una puta más del barrio de Colón
los contaba de madrugada como si fueran pesos.
Saturday, July 30, 2016
Robert Duncan. Trad. Manuel Apodaca
Hemos partido de noche hacia el mar,
perdidos, y el vasto océano cierne
trampas sobre nosotros.
Los botes se alejan
y quedamos solos al fin
bajo un cielo inmensurable,
lánguido, enfermo de estrellas.
Deja sueltos los remos, amor mío
y olvida ahora nuestro amor
como un cuchillo que nos parte
y define los límites
que nunca podremos cruzar,
ni destruir
si a la deriva
en el corazón de nuestros sueños
cantamos al silencio.
Astutamente la lluvia
amarga nuestras bocas
y la oscura herida se cierra
tras nosotros.
Olvida nuestras riñas,
desdichas y promesas,
los jardines donde nos hemos tendido,
la tierra baldía hacia occidente,
y los cuartos donde juntos
nos hemos embriagado.
Pero aunque nos dejemos,
tu amor volverá,
Siento tu ausencia
como campana silenciosa,
y la sal de tus ojos
y escamas de mar entre nosotros.
Ahora pasas fácilmente
al mundo destructivo.
Hay un seco crujir de cemento.
La luz se quiebra
en ruinas de ciudades
sobre la orilla distante
y estoy solo
en la noche indestructible.
(1966)
Wednesday, August 12, 2015
Tres poemas de ROBERT DUNCAN (Oakland, CA 1919- San Francisco 1988). Traduccion: Manuel Apodaca
 |
| Robert Duncan in New York, 1968 |
POESÍA, COSA NATURAL
Ni vicios ni
virtudes
favorecen al poema.
“Ellos llegaron y murieron
“Ellos llegaron y murieron
como lo hacen
cada año
sobre las
rocas”.
El poema
se nutre de
pensamientos, impulsos, sentimientos
respira por
sí mismo
una urgencia
espiritual que salta hacia la oscura escala.
Esta belleza es una
persistencia interna
hacia la
fuente
que lucha contra
(adentro) la prisa-riente del río
un llamado
que al oír contestamos
en el retraso del
mundo,
aullido
primordial
que del mundo joven
quizás haya salido,
No hay salmón en el
pozo donde
cae la
avellana
sino en las
cascadas, luchando, desarticulado,
venciendo a
ciegas.
Esta es una imagen clara
para la mente.
Un segundo: un alce
en una pintura de Stubbs[1],
donde los cuernos
más extravagantes del año pasado
yacen sobre la
tierra.
También al desolado,
cara de alce poema
le han
brotado nuevos cuernos
aterciopelados,
“un poco forzado,
un poco artificial”
su única belleza
será
que es todo
alce.
 |
Caballeros. Catedral Gótica, Barcelona, s. XIII |
REFUGIO INFANTIL
Está sobre las ramas frágiles de un árbol
bajo el cielo
azul el
fuerte
silbido del viento rodeándome.
Soledad, una
soledad salvaje
se revela, con temor
escalo en lo alto
de incertidumbres
temblorosas,
parte ansiedad, parte retando a mi ser
parte para ver qué
vasto es el mundo, parte
para encontrarme a
mí mismo, mi secreto
sentido y mi oculto
lugar,
a donde retornan desde
lejos
todas la voces y
escenarios
-el ladrido de un
perro, incendios de otoño
llaman cerca,
llaman lejos- el niño que fui
me grita
aquí está el hombre
que ahora soy “¡Mira!
Yo he estado donde a
ti
te da más miedo
estar”.
 |
| Espiritu cautivo. Catedral Gótica Barcelona |
UN LENGUAJE PEQUEÑITO
Conozco el lenguaje
pequeñito de mi gato, aunque Dante dice
que los animales no
requieren del habla y la naturaleza
abjura lo
superfluo. Mi gato habla fluido,
y cuando quiere,
conversa conmigo. Hablar
es natural. Yo he
escuchado el canto coral
de lobos y ballenas
en el aire y en el mar.
Ellos conocen la
armonía y tienen una elocuencia
que incita mi
corazón y mi cerebro -tocan el alma. Aquí
la religión de
Dante, que habría de hacer del hombre un ser único
ha condenado las
emanaciones de nuestras vidas
sólo a construir
hacia adentro nuestra energía vital.
Sólo en su
comunicación animal el hombre es verdadero,
inmediato, y
en su inmediatez
el hombre es todo
animal.
Sus sentidos se
aceleran ante la amplitud de una sinfonía,
antiguos
circuitos de animal encantan y alertan,
llamados y
elevaciones que devuelven la identidad.
Él escucha
voces claras en
medio
del concierto, el menor susurro
del trasfondo,
ensayando
nervioso
una nota que lo
pruebe. El mira el golpeteo
de un rojo
significante en medio de la masa encendida
con rabia salvaje y
captura el brillo
de una verde
camisa
que lo opaca en un
campo de hierba brillante
-y le habla-
y en el arco
espectral de los colores
le habla al
color.
El arcoíris
articula para él
una promesa que recuerda,
pero él imita
con los ruidos que hace
este discurso en
cada sensación
del mundo
que le rodea.
Tuesday, June 2, 2015
EL CREADOR DE ENIGMAS
Alan Turing tenía
42 años, una mente prodigiosa y un alma sensible como las alondras que buscan
refugio en las arboledas de Maida Vale, junto al Gran Canal de Westminster.
Antes de
suicidarse por morder una manzana envenenada con cianuro, pensaba en Blanca
Nieves y la bruja malvada. ¿Cuántos tipos de veneno pueden ser encontrados en
la naturaleza?, los más letales, los más anodinos.
Se preguntaba con
sincero afán científico qué secreto código matemático existe en las células de
todo ser vivo para seleccionar sin error la parte correcta, el órgano exacto
que habrá de constituir la forma, el color, la función y la sustancia que a
cada cuál le es inherente y lo distingue. Por ejemplo, las células que forman
los pétalos de una flor son diferentes a las destinadas a formar las hojas de
la planta. Del mismo modo que las rayas de una cebra, unas blancas y otras
negras, proceden de células distintas.
Con extremada paciencia encontró la clave
para descodificar los enigmas secretos de los nazis que dieron el triunfo a los
aliados en la Segunda Guerra Mundial.
Tuvo el genio de
inventar un sistema de cómputo binario y crear así la primera computadora en
Manchester. La revolución cibernética y la era digital daban comienzo. “Algún
día en el futuro, una muchacha en un parque podrá decir: que lindo día, desde
su pequeña computadora.”
Sufrió la condena
judicial de ingerir estrógenos químicos que acabaron con sus testículos y le
hicieron crecer un busto de mujer, castración química, sólo por ser homosexual.
Me pregunto si
una disculpa del gobierno británico es suficiente para paliar su dolor, su
desencanto del mundo, de su gobierno y sus leyes, en quienes confió y a quienes
sirvió, más que ninguno.
Tuesday, March 10, 2015
Teotihuacan II, Overview. A poem by John Gibson
What is it that you find at Teotihuacan
Amidst the pyramids, the temples and the stones?
I find the necessary stuff that makes me man.
To scale the the pyramids of Sun and Moon I plan
An ascent in easy stages for my giving bones.
What is it that you find at Teotihuacan?
Upon the height the children's circle hands unman
Me, and declare that death revokes its loans.
I find the necessary stuff to make me man.
In Quetzalpapalotl's court I try to scan
The glyphs and dreamed up begins set on human thrones.
I find the necessary stuff that makes me man.
Across the buried barrios breezes rarely fan
The sun. I apprehend dust-devil's counter tones.
What is it that you find in Teotoihuacan?
I find mortality and grief are but a hand's span
Distant, and ignorance and otherness are clones.
What is it that you find at Teotihuacan?
I find the necessary stuff that makes me man.
(Spanish version by Manuel Apodaca)
¿Qué es lo que encuentras en Teotihuacán
En medio de pirámides, templos y piedras?
Encuentro lo necesario para ser hombre.
Para subir a las pirámides del Sol y de la Luna
Trazo un plan accesible para mis huesos.
¿Qué es lo que encuentras en Teotihuacán?
En lo alto, niños en círculo se toman de las manos,
me amedrentan y declaran que la muerte revoca sus préstamos.
Encuentro lo necesario para ser hombre.
En la corte de Quetzalpapálotl trato de descifrar
los glifos y los sueños forjados sobre tronos humanos.
Encuentro lo necesario para ser hombre.
Por los barrios sepultados la brisa pocas veces ondea
al sol. Percibo contratonos endiablados en el polvo
¿Qué es lo que encuentras en Teotihuacán?
Encuentro que la muerte y el dolor están al alcance
de la mano, y la distancia y la otredad son clones.
¿Qué es lo que encuentras en Teotihuacán?
Encuentro lo necesario para ser hombre.
John Gibson (England 1931), currently living in Evansville, IN. He has published various collections of poems, among them, Folk Dancing (1996); A Twenty-one Sonnet Salute (2002), and Specific Rivers (2011). His poem, Teotihuacan, which we reproduce here belongs to John Gibson's book of poems, Stamped by the Past (2006).
Sunday, August 17, 2014
Cloé S. Georas nace en Texas en 1966 y al año su familia migra a Puerto Rico. Termina su Bachillerato en Economía de la Universidad de Puerto Rico, Río Piedras. Luego cursa estudios graduados en Historia del Arte en SUNY, Binghamton. Es candidata doctoral en arte y en leyes. En 2001 publicó su primer libro de poesía bilingue (español e inglés) Rediviva - lost in trance . lations, Libros Nómadas, el cual fue premiado por el Pen Club de Puerto Rico. Los poemas que aquí se transcriben pertenecen a este libro.
Nativa de ninguna parte
Chloé S. Georás
encallada entre islas que se desvanecen
flotando sobre un mar infinito de costas que disminuyen
mi cuerpo es mi única tierra
mis manos navegan mi piel
reconociendo la corriente con mis dedos
abismos, valles marinos, montañas, desiertos, océanos
muchísimos océanos
ecos y cementerios
huérfana transnacional
con los pies llenos de recuerdos
por correr descalza arrecifes volcánicos
relámpagos entre mis pechos
mirando el vapor y la neblina intercambiando máscaras
hiriendo a alguien en lo hondo
afuera
en todas partes
mis pies
corredores que conducen a lugares donde he vivido,
lugares donde he muerto,
lugares que nunca fui, que no puedo recordar
poblada por voces perdidas
algunos muertos, algunos que maté, algunos que se fueron,
algunos que dejé atrás, algunos que nunca conocí, que nunca toqué,
ni acaricié
gente con quien nunca viajé
nativa de ninguna parte
un boleto para el viento de mi espalda
devoro los huracanes
mi esqueleto salvajemente flota en mi cuerpo de torrentes,
por mis extremidades vibran terremotos
reconfigurando mis deseos
mi cuerpo
zona de desastre de eróticos desechos
casa blanca de madera que yace destruida
mi padre levanta las cortinas
mi cuerpo es mi única tierra
una tierra sin hogar, sin dueño
una tierra de humedad, orilla tras orilla
tierra de volcanes sumergidos en
arenas movedizas
tierra de cicatrices errantes
mi tierra
un cuerpo del cual desprendo la tierra paso a paso
viajo por ese territorio llamado yo mismo
antes de extinguirme
otra vez
The beautiful and ephemeral meaning of street art
XIII
Cloe S. Georas
me desnudo
de mi desnudez
una telaraña en la que reposan espejos . momias
que se acuerdan de tu mirada extraviada bajo el agua del río
tratando de distinguir entre los brazos que te ahogan
y los brazos que te salvan
esa enredadera de manos y sollozos trepó las vértebras de tus pupilas
al día siguiente tu cabello oscuro amaneció blanco
una melena de lágrimas que nunca liberaste en el llanto
ahora tu cuerpo tiene un brazo que te hunde en el río
y otro que te arrastra a la orilla
eres una muñeca de tela con brazos vivos
un columpio en el precipicio
una mano ecuánime sobre una hornilla prendida
mi desnudez me cuelga del cuello como un teremoto de espejos
donde espío las sagas de rostros sucesos cuartos
veo tu cara sonriente en la sala y desvencijada en el baño
veo las corrientes del río nadando tu cuerpo
veo tus manos reposar sobre mi cuello
veo a través del agua
mi desnudez cuelga del collar de cardenales en tu cuello
es mi traje de esponja pulsando agujeros
nariz vagina boca poros ano oídos ojos
quieres sellarme los túneles del asombro
los mismos del dolor
me tejes desperadamente un desnudo sin hoyos
con tu mano ecuánime pones mi mano sobre la hornilla prendida
quieres arrastrarme a tu orilla
tu amor. la insensibilidad
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