Y Dios me hizo mujer/And God made me a woman
Poema de Gioconda Belli
Un homenaje a todas las mujeres del mundo. Paz
In honor of all women of the world. Peace
Poesía, Poiesis, Poetry, del bloguero y otros que valen la pena.
Saturday, November 16, 2013
Tuesday, August 13, 2013
Sevilla a los poetas de la Generacion del 27
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ANGELUS
Un poema de Gerardo Diego, poeta español de la
Generación del 27
A Antonio Machado
ANGELUS
Generación del 27
A Antonio Machado
Sentado en el columpio
el ángelus dormita
Enmudecen los astros y los frutos
Y los hombres heridos
pasean sus surtidores
como delfines líricos
Otros más agobiados
con los ríos al hombro
peregrinan sin llamar a las posadas
La vida es un único verso interminable
Nadie llegó a su fin
Nadie sabe que el cielo es un jardín
Olvido.
El ángelus ha fallecido
Con la guadaña ensangrentada
un cegador cantando se alejaba.
Friday, August 9, 2013
THE VULTURE / EL BUITRE
In memory of Kevin Carter, Pulitzer Prize 1994
There's a terrifying, subversive photo
Where a famished African child
Is threatened by a huge vulture at her back
Such a photo makes me rage in fire
Drives me to tears of frustration
Black child, Black child dying of hunger
In slums of Lisbon or in the fields of Sudan
Black child, Black child, I’m you. We are you
The entire humankind dying
Beset by the vulture of transnational capitalism
Where a famished African child
Is threatened by a huge vulture at her back
Such a photo makes me rage in fire
Drives me to tears of frustration
Black child, Black child dying of hunger
In slums of Lisbon or in the fields of Sudan
Black child, Black child, I’m you. We are you
The entire humankind dying
Beset by the vulture of transnational capitalism
Manuel Apodaca
EL BUITRE
"We have made his roten flesh our food"
Alexander Search (Fernando Pesoa)
Hay una subversiva y terrible
fotografía
donde una niñita africana
fragilísima
a punto de fallecer de hambre
es amenzada
por un gran buitre
a sus espaldas.
Esa foto me hace llorar
me hace rabiar de frustración
e impotencia
Niño negro
nino negro
que mueres de hambre
en los barrios de Lisboa
o en los campos de Sudán
Niño negro
niño negro
soy tú
somos tú
la humanidad moribunda
acechada por el buitre
del capitalismo transnacional.
Manuel Apodaca
+091.JPG)
Tuesday, June 11, 2013
HONOR AL SILENCIO
ISabré del pararrayos cuando muera
y sólo la letra, como antena
apuntando al cielo,
me conecte al infinito.
Alguien notará
que el testamento heredado
se escribió en el viento
y tendrá que aprender a descifrar
las corrientes de aire
y su comercio con las nubes,
la subeybaja temperatura
sujeta al capricho del agua
y la fecundidad
de la luz.
Custodios de la palabra
entenderán que el silencio
es la fuente de la poesía.
II
Porque el silencio es la fuente de la poesía.
Como todos los opuestos, hay entre ellos
un secreto amoroso y fecundo.
La poesía es sonido, cadencia,
destello: flamboyan incitante.
El silencio es el grado cero del sonido.
La oscuridad profunda en el cerebro
-tan dificil de contener su estruendosa corriente,
tangible a la vez para el que calla-
apaga las notas polirrítmicas
del mundo.
Ese silencio es la muerte fecunda,
el origen de la música,
la resurrección de las flores del canto.
Manuel Apodaca
Tuesday, October 16, 2012
Saturday, February 25, 2012
AGIABAMPO BEACH
De aquellos días cuando mirábamos el mar
frío y gris, invadido de gaviotas
y algas que se enredaban en los pies.
Los mayos recogían almejas negras
y subían a sus lanchas de motores
violando el silencio
tras una estela de espuma
dibujada en el agua.
De aquellos días
en que nuestros cuerpos
buscaban ansiosos
tesoros ocultos bajo la ropa,
y la lujuria
derrumbaba puritanismos
arraigados en la superficie
de los rezos.
De entonces,
de la punzada adolescente
por siempre insatisfecha
y montaraz
se yergue una niña pelirroja y alta
como los mangles en invierno
pidiéndome a besos
que dibuje con mis dedos
los arcos de su templo
estrellado de pecas
y pequeñas arrugas como la risa.
Yo me
quemaba en sus dientes forjados,
barrera tintineante y blanca,
y en su boca,
frambuesa húmeda,
convertida
en el ojo del huracán.
Hubiese querido quedarme allí
y ser un guijarro más
disolviéndome en la arena,
bebiendo la suavidad
de sus pechos angélicos
que superaban la estatura
de su inocencia
y mi aturdimiento.
Los pescadores vuelven
después de la jornada.
En sus chinchorros
tiemblan peces plateados
y camarones barbones.
Los cangrejos,
después de tímidas exploraciones,
huyen a sus huecos rizomáticos
bajo las dunas cubiertas
con polvo dorado y fresco
del ocaso,
donde una espiga
pelirroja y larga
se desgrana en mi memoria.
Manuel Apodaca
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