HONOR AL SILENCIO

I
Sabré del pararrayos cuando muera
y sólo la letra, como antena
apuntando al cielo,
me conecte al infinito.

Alguien notará
que el testamento heredado
se escribió en el viento
y tendrá que aprender a descifrar
las corrientes de aire
y su comercio con las nubes,
la subeybaja temperatura
sujeta al capricho del agua
y la fecundidad
de la luz.

Custodios de la palabra
entenderán que el silencio
es la fuente de la poesía.

II
Porque el silencio es la fuente de la poesía.
Como todos los opuestos, hay entre ellos
un secreto amoroso y fecundo.

La poesía es sonido,  cadencia,
destello: flamboyan incitante.
El silencio es el grado cero del sonido.
La oscuridad profunda en el cerebro
-tan dificil de contener su estruendosa corriente,
tangible a la vez para el que calla-
apaga las notas polirrítmicas
del mundo.

Ese silencio es la muerte fecunda,
el origen de la música,
la resurrección de las flores del canto.

Manuel Apodaca

REVISTA CONTRATIEMPO

Un interesante ejercicio de fe en la poesía

http://contratiempo.net/revista-contratiempo/

"El fuego original y primordial, la sexualidad, levanta la llama roja del erotismo y ésta, a su vez, sostiene y alza otra llama, azul y trémula: la del amor. Erotismo y amor: la llama doble de la vida".
Octavio Paz

AGIABAMPO BEACH

De aquellos días cuando mirábamos el mar

frío y gris, invadido de gaviotas

y algas que se enredaban en los pies.

Los mayos recogían almejas negras

y subían a sus lanchas de motores

violando el silencio

tras una estela de espuma

dibujada en el agua.

De aquellos días

en que nuestros cuerpos

buscaban ansiosos

tesoros ocultos bajo la ropa,

y la lujuria

derrumbaba puritanismos

arraigados en la superficie

de los rezos.

De entonces,

de la punzada adolescente

por siempre insatisfecha

y montaraz

se yergue una niña pelirroja y alta

como los mangles en invierno

pidiéndome a besos

que dibuje con mis dedos

los arcos de su templo

estrellado de pecas

y pequeñas arrugas como la risa.

Yo me

quemaba en sus dientes forjados,

barrera tintineante y blanca,

y en su boca,

frambuesa húmeda,

convertida

en el ojo del huracán.

Hubiese querido quedarme allí

y ser un guijarro más

disolviéndome en la arena,

bebiendo la suavidad

de sus pechos angélicos

que superaban la estatura

de su inocencia

y mi aturdimiento.

Los pescadores vuelven

después de la jornada.

En sus chinchorros

tiemblan peces plateados

y camarones barbones.

Los cangrejos,

después de tímidas exploraciones,

huyen a sus huecos rizomáticos

bajo las dunas cubiertas

con polvo dorado y fresco

del ocaso,

donde una espiga

pelirroja y larga

se desgrana en mi memoria.

Manuel Apodaca

Manuel, Norma, Peter, Chelsey, Ashley, Monika, Grisel, and Erin.
An amazing ecological adventure to,

Los 27 Charcos de Damajagua, Republica Dominicana

DIA DE MUERTOS

Hay historias

que huelen a polvo,

a infancia,

como el olor de la sandía,

o los floreros cenagosos

de las tumbas.

Olores que traspasan

los sentidos y el tiempo;

llegan sacando lumbre,

potros gallardos,

listos para el juego

de argollas.

Atrás quedaron

mis recuerdos,

sepultados en el panteón

de mi pueblo

junto a la tumba

del ánima sola,

circundados por la trinchera

de piedra

levantada con ruinas

de la hacienda.

Quería que mis muertos,

mis abuelos enterrados

en el mismo ataúd,

mi sobrina de tres años,

jugaran los días de canícula

entre remolinos de polvo

y hojas secas.

Volví la mirada

Y vi que danzaban

sobre las tumbas

mi caballo de palo

y su enorme cabeza blanca,

mi pantalón de tirantes,

mis huaraches de cuero.

Afanosas

entre la leche y el humo,

tras la premura

del queso fresco

y las cubetas de agua,

mis tías derramaban

temores,

dignidad y consejos

sobre mi inocencia.

Anegados con la dicha

de medir gradualmente

la transición de la luz

al posarse en cada piedra,

en cada lápida,

en cada tronco

rugoso de mezquite,

mirándose mirar

sin ser mirados

en aquel páramo

ensombrecido de anochecer,

los ojos de mis ancestros

reflejaban

los destellos arcoíris

del mármol,

mientras el hierro

de las cruces labradas

devoraba las sombras.

Ante el vidrio de una urna

con Cristo dorado,

mi tía abuela,

transparencia

en sus dedos de agua,

trenzaba sus cabellos.

Con los últimos rayos del sol

mi abuelo volvió a ver

el brillo enrojecido

de su sangre

sobre la reja oxidada,

y se cimbró otra vez

como sintiendo el impacto

de los tiros

que le dieron muerte.

La escena de su crimen

durante aquel baile

un 24 de junio,

se dibujó en su mirada;

justo en medio

de las hieleras de cerveza

y la tambora,

borracho,

perdido de orgullo.

Su bisnieta de tres años

lo arrancó de aquella

visión funesta.

Vestida de encaje

como una bailarina,

lo tomó de la mano.

Volaron sobre las tumbas,

más diáfanos que el fresco

de la noche.

Luego se sentaron encima

de la tumba más sobria;

ella se acomodó entre las piernas

de su bisabuelo,

y así, mientras se alisaba

el vestido le pidió:

- Cuéntame un cuento

que dure hasta el alba.

Comprendí que ahí

la felicidad era sólo un recuerdo.

reviviendo historias antiguas,

paisajes inviolados,

en su no-existir sin prisa,

diseñando su ausencia.

Entonces me fui para siempre

bajo una lluvia de estrellas

que derramaba presagios

y tormentas.

Manuel Apodaca

San Luis Potosí, Verano 2007

Two images of the beautiful Island of Curacao

Funche con bacalao

Danki na pueblo di Korsou. Danki di kurason muy en espesial na tur amigu Wendley Rosaria, chef i musiko di Korsou.

Norma y Manuel

Cuando la comida se comparte
con desinterés,
piel y corazón en la ofrenda,
un poco de ti se desprende
y va en ella,
como la flecha tras el blanco
a provocar la reacción
más grata al paladar,
al estómago,
a los ojos, a la lengua.

Colores, aromas, tradición...

Un plato es el resumen
del espíritu.